El Frío.

Dicen que el frío está en Moscú.

Como nunca estuve, sólo puedo decir donde "creo" que hay frío.

El frío está a tan sólo unas calles de mi calefacción en este duro invierno.

El frío son unos labios rojos disfrazados de dulces redondos.

El frío son esos ojos vergonzosos que no aguantan un cruce de miradas ni piropos.

El frío es salir por ésta puerta esquivando ropa interior y perfume.

El frío es estar enamorado.

Pero no de ti.

Sería muy fácil.


" Gran poema de Ayrton A. "

Desastres.

Entre el humo y los minutos
se marchitan mis intenciones.

El duelo constante contra el reloj-ancla me aturde,
y escucho la calle baja.

Ahora me acuerdo de que respiro,
y el silencio tenebroso que un día construí con la huída
y el desequilibrio, vuelven al presente.

Es como perder la memoria sin olvidarla
y consumir carbón podrido sin ganas.

El calor llama a mi puerta
y lo recibo con una sonrisa a juego con una manta a modo de superhéroe.

Permítale decirle sr. YO,
es usted un mamarracho disfrazado.